“砚修,上回让你一起拿来的铁盒子,你放在哪儿了?”秦盛国问道。
“我去找。”秦砚修立刻起身,打开书桌一侧的柜子,从堆起的那摞字帖上,拿起铁盒。
他将铁盒双手捧到秦盛国的面前,秦盛国格外珍视地打开了铁盒,从里面拿出几张照片,小心地捏在手里。
“这是……”沈云微好奇地看着。
“这就是砚修的奶奶,我的妻子。”秦盛国长满皱纹、瘦骨嶙峋的双手,爱惜地抚摩过照片。
“我们是在香港读书时认识的,是北城同乡,所以一见如故。毕业后,我们在香港结了婚,生了孩子。孩子稍微大些时,我们经常乘着轮船周游世界,那是我们最快乐最幸福的日子。”
“可谁也没想到,后来……发生了海难。”秦盛国闭上眼睛,捏着照片的双手止不住在发抖,“我和她都落了水,当时她离我太远了,我拼命游向她,将她抱进怀里时,只感觉她浑身虚弱透了。”
“我们都得救了,上了小艇。可她一个月后,还是因为肺炎并发症去世了。”秦盛国的双眼重新溢满热泪。
“她没得太早,甚至没留下一张真正的彩色相片。”
人生就是如此造化弄人。
两人周游世界时,都不爱拍人像,只喜欢拍风景。
直到妻子去世后,秦盛国翻遍她的遗物,才发现她的照片少得可怜,其中一张还是他们的结婚合照。
其余几张,拍照时也没有太过讲究。
六十年代末的照片,虽然看着是彩色,但那是摄影师手动洗胶片时上的色,终究失了真。