"......"
翁朱尔瞪大了眼睛,低头看向地面。
他的瞳孔剧烈收缩,难以置信地看着眼前的景象。
那里,他的一只手臂正握着剑柄,孤零零地躺在地上。
断口处喷出的鲜血在地面形成一滩暗红色的水洼,剑刃上还残留着几滴未干的血珠。
"太快了。"
翁朱尔喃喃自语,声音干涩得像是砂纸摩擦。
他的额头渗出冷汗,顺着脸颊滑落。
这完全超出了他的认知。
尽管距离很近,但连剑的影子都没看到。
张天的动作快得就像从未出过手,仿佛他的手臂是自己掉下来的一般。
然而,他并没有慌乱。
多年的战场经验让他保持着惊人的冷静。
翁朱尔没有发出一声呻吟,只是镇定地站在那里,仿佛失去手臂的不是自己。
张天开口道: